De sábado para domingo, enquanto o meu fígado se transformava em iscas e eu me revolvia na cama enjoada e com dores, ocorreu-se-me... um poema. A mim, um poema. Eu que sou tão... não poética. Ainda pensei em escrever, mas as iscas venceram. Claro que hoje quando me lembrei já nada fazia sentido porque não me lembro das palavras exactas, só da ideia geral.
Melhor assim, era triste.
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